一

　　第二天，天还没亮，陆崖就醒了。

　　穹顶上的幽光石从深黑变成了墨绿——矿区的新一天刚刚开始。他躺在石床上，盯着屋顶那个洞，洞口的绿光像一只半闭的眼睛。他的脑子里还在转着昨晚的那些画面——石头的源纹，人的源纹，陈骨的黑色漩涡，老钟怀里那三块碎片的银光。那些画面像刻在他脑子里一样，清晰得可怕。

　　他坐起来，穿上褂子，扣好扣子。背上的伤已经全好了，连疤痕都淡得快看不见了。老钟给的伤药加上源力的自愈，让他的身体恢复得比任何时候都快。他摸了摸左肩，那几处被指甲掐破的伤口只剩几个浅浅的白点，不仔细看根本看不出来。

　　他推开门，走了出去。

　　清晨的矿区很安静。穹顶上的幽光石发出翠绿色的光，照在碎石路上，照在石屋的墙壁上，照在每一个矿工的脸上。空气很冷，风从穹顶裂缝里灌进来，带着一股硫磺味和灰尘味。他深深地吸了一口，肺里像被冰水洗过一样，凉丝丝的。

　　他没有去矿道。今天是他轮休的日子——矿区每十天有一天休息，不给工钱，但也不用下矿。大多数矿工在这一天会躺在家里睡觉，或者去镇口的小摊上喝一碗最便宜的杂面汤。陆崖从来不浪费这一天。这一天是他练功的日子，是他往上走的日子。

　　他先去了一趟矿道深处的裂缝，从藏匿点取出了布袋。布袋里有三块碎片——老钟给他的那两块，加上昨天他“看见”老钟怀里的那块小的，其实老钟已经给他了，只是他昨天才真正“看见”。他把碎片塞进怀里，贴着胸口。碎片的凉意透过皮肤渗进来，和他肚子里的那团热气形成一种奇妙的平衡。

　　然后他朝镇子后面的空地走去。

　　二

　　他走到空地的时候，穹顶上的幽光石已经从墨绿变成了翠绿——矿区进入了“白天”。空地上很安静，风从穹顶裂缝里灌进来，吹得那些灰绿色的杂草东倒西歪。那块被风蚀出凹坑的大石头还立在那里，像一个沉默的哨兵。

　　陆崖没有坐进凹坑里。他站在石头旁边，面向镇子的方向，等着。

　　他约了老钟。

　　昨天他用感知“看见”老钟在穹顶边缘的棚子里，今天天没亮他就用感知探了一下——老钟已经离开了棚子，正朝镇子的方向走。他的源纹很微弱，像一盏快要灭了的灯，但还在移动，很慢，很稳。

　　等了大约一刻钟，他看见了一个人影从废弃石屋区的方向走过来。

　　老钟拄着铁钎，一步一步地走过来。

　　他的背驼得像一张弓，下巴几乎贴着胸口。他走得很慢，每一步都像是用尽了全身的力气。铁钎戳在地上，发出笃、笃、笃的声音，在空旷的空地上传得很远。他的褂子被风吹得贴在身上，露出干瘦的、像枯枝一样的手臂。他的脸上没有表情，但他的眼睛——那双浑浊的、眼白发黄的眼睛——在看见陆崖的时候，亮了一下。

　　陆崖走过去，想扶他。老钟摆了摆手，没有让他扶。他走到大石头旁边，在石头底下的一个矮石墩上坐下来，把铁钎靠在一边，两只手搭在膝盖上，喘了几口气。

　　呼吸声很重，像拉风箱一样，呼呼的。他的胸口在剧烈地起伏，每一次呼吸都像是在和什么东西搏斗。陆崖蹲在他旁边，没有说话，等他喘匀了气。

　　过了大约半刻钟，老钟的呼吸才慢慢平稳下来。他抬起头，看着陆崖。浑浊的眼睛里有一丝光，那种光是陆崖很少见到的——不是疲惫，不是悲伤，而是一种期待，一种等了很久终于等到了什么东西的期待。

　　“钟叔，我通了。”陆崖说。

　　老钟的眼睛眯了一下。“通了？”

　　“第二条脉。我能看见了。不是用眼睛，是用那种感觉。我能看见源纹，每个人的源纹。”

　　老钟没有说话。他盯着陆崖看了很久，像是在确认什么。然后他伸出手，把陆崖的手拉过来，翻过来，看了看他的掌心。掌心里有银色的纹路，很细，很密，像一张蜘蛛网。老钟用拇指在那些纹路上按了按，感觉了一下温度。掌心的皮肤是热的，比正常体温高一些，是源力在皮肤下面流动的痕迹。

　　老钟松开了他的手，点了点头。

　　“什么颜色的？”老钟问。他的声音沙哑，但每一个字都咬得很清楚。

　　“银色的。和之前一样。”

　　老钟沉默了很久。

　　他低下头，看着自己的手。他的手干枯得像冬天的树枝，皮肤上布满了老年斑和皱纹。他的手指在微微发抖，不是冷的，不是病的，而是一种说不清的、像是激动又像是感慨的颤抖。他把手翻过来，看了看自己的掌心。掌心里什么都没有——没有源纹，没有银光，只有一条条深深的、像干涸的河床一样的掌纹。

　　“银色。”老钟小声重复了一遍，像是在咀嚼这个词的味道，“银色是最稀有的颜色。一万个人里不一定有一个。你有了。”

　　他抬起头，看着穹顶。穹顶上的幽光石在发光，翠绿色的，照在他的脸上，把那些皱纹照得像一道道干裂的河床。他的眼睛里有光，那种光不是幽光石的绿光，而是一种更深的、更暖的、像烛火一样的光。

　　“我二十岁的时候，也通了第二条脉。”老钟说，声音很轻，像是在自言自语，“我的源纹是灰色的。最普通的颜色。我花了二十年，从灰色练到了灰色——一点都没有变。有些人天生就是灰色的，一辈子都是灰色的。你不一样。你是银色的。你比我强一万倍。”

　　陆崖张了张嘴，想说什么。老钟摆了摆手，打断了他。

　　“别说话。你现在要做的是练，不是听我讲故事。”

　　他从怀里掏出一样东西，放在石头上。

　　是一块灰色的碎片。不是陆崖之前见过的那两块——那块大的和那块小的。这是一块新的碎片，或者说是陆崖之前没有仔细看过的碎片。它比那块小的稍大一些，比那块大的稍小一些，表面有一层淡淡的、几乎看不见的银色纹路。纹路很细，像头发丝，在翠绿色的光下几乎看不出来。

　　“你现在自己看。不用手摸，不用闭上眼睛。就看。”

　　陆崖低下头，看着那块碎片。

　　他没有用手去摸。他也没有闭上眼睛。他就那么看着——用他的眼睛看，用他的感知“看”。两种视觉叠加在一起，像两幅透明的画叠在一张纸上。

　　他“看见”了。

　　碎片表面有一层银色的光，很淡，淡得像冬天早晨的薄雾。但确实存在。那层光不是静止的，而是在流动的，像一条小河，从碎片的一端流向另一端，然后折回来，再流过去，形成一个循环。光的流动很慢，很平缓，像一首催眠曲。

　　光在碎片里流动的时候，带出了画面。

　　不是他闭上眼睛时脑子里出现的那种画面，而是直接浮现在碎片表面上的、像一幅画一样的东西。他“看见”了一座山。山很高，很高，比矿区的穹顶还要高，山顶插进了云层里，云层是白色的，不是矿区的灰色。山的表面覆盖着绿色的树——不是矿区那种灰绿色的杂草，而是真正的、翠绿的、像翡翠一样的树。

　　他“看见”了一条河。河从山顶流下来，在山脚下拐了一个弯，然后流向远方。河水是银色的，不是水本身的颜色，而是水面上有一层银色的光，像月光洒在水面上。那层光和碎片表面的光一模一样——也许碎片里的光就是从那条河里来的。

　　他“看见”了一个人。那个人站在山崖上，山崖在河的左边，很高，很陡。那个人穿着白色的衣服，衣服在风中飘动，像一面旗帜。他的手里握着一把刀——银色的刀，很长，很窄，刀刃上有一层流动的光。那个人把刀举过头顶，刀光从刀刃上射出来，像一道银色的闪电，劈开了天空。

　　画面在这里停了。像一幅被定格的画，那个人举着刀，刀光劈开天空，天空裂开了一条缝，缝隙里透出白色的、刺目的光。

　　陆崖的呼吸停了一瞬。

　　“看见了。”他说，声音有些发紧。

　　“看见什么了？”

　　“山，河，人，刀。”

　　老钟点了点头。他的脸上没有惊讶，没有激动，只有一种平静的、像湖水一样的表情。好像他早就知道陆崖会看见这些，好像这些画面他看过一千遍一万遍。

　　“那就是景霄天的功法。《万象归一》。源纹化形。”老钟的声音很轻，但每一个字都像钉子，钉进陆崖的脑子里，“你之前凝成的细丝，就是化形的第一步。但细丝还不够，你要凝成刀。”

　　“怎么凝？”陆崖问。

　　“你之前怎么凝细丝的，现在就怎么凝刀。把光聚在掌心，不要散开。想着刀的形状，让它自己长出来。”

　　三

　　陆崖深吸了一口气，盘腿坐在石头旁边的地上。

　　地面是碎石和泥土，硬邦邦的，硌得他的屁股有点疼。但他没有在意。他把双手放在膝盖上，手心朝上，闭上了眼睛。

　　他没有用感知去看碎片。碎片就在他面前的石头上，他不需要看。他现在要做的是把自己的源力从身体里引出来，在掌心里凝成一把刀。

　　他先把注意力放在肚子里那团热气上。

　　那团热气经过昨晚的消耗，已经缩成了拳头大，颜色也从亮银色变成了暗银色。但经过一夜的休息，它恢复了不少，从拳头大变成了碗口大，颜色也从暗银色变成了浅银色。它在肚子里缓缓旋转，像一个正在苏醒的动物。

　　他引着热气往上走，从腹部到胸口，从胸口到肩膀，从肩膀到手臂，从手臂到手掌。源力在源纹里流动，像水在河道里流淌。他能感觉到每一条源纹的宽度和深度，能感觉到源力在每一个分岔处的分流。他的右手掌心里有五条源纹的终点——对应五根手指。源力从手腕流过来，在掌心里汇合，像五条小河汇入一个湖泊。

　　他把源力集中在右手掌心。

　　掌心开始发热。不是烫，是一种温热的、像被太阳晒过的石头的那种温度。热度从掌心向四周扩散，沿着手指流向指尖，沿着手腕流向手臂。他能感觉到掌心处有一个能量点在积聚，像一个正在被吹大的气球。

　　光从掌心里渗出来了。

　　银色的，淡淡的，像一层薄纱。光从皮肤下面透出来，照亮了他的掌纹——那些弯弯曲曲的、像地图上的河流一样的线条。光在掌纹里流动，沿着每一条纹路走，把整个掌心照得像一片银色的叶子。

　　他睁开眼睛，看着自己的掌心。银光在掌心里跳动，像一颗小小的、活的心脏。他没有用感知，光用肉眼就能看见。银光很亮，在翠绿色的穹顶光下格外显眼，像一团银色的火焰在他手心里燃烧。

　　他想起老钟说的话：“想着刀的形状，让它自己长出来。”

　　他闭上了眼睛，开始想刀的形状。

　　刀是什么形状的？他在碎片里看见的那把刀——很长，很窄，刀刃锋利，刀背上有一道浅浅的血槽。刀柄是黑色的，上面缠着银色的丝线。那个人站在山崖上，把刀举过头顶，刀光劈开了天空。

　　他想象那把刀的样子。不是用眼睛看，而是用感觉——用源力去“感觉”刀的形状。他感觉刀的长度，从刀尖到刀柄，大约有一尺多长。他感觉刀的宽度，最宽的地方大约两指宽，向刀尖逐渐收窄。他感觉刀的厚度，刀背厚，刀刃薄，像一片竹叶。他感觉刀的重量，不重，但很实在，像一块被压缩了的铁。

　　他把这些感觉灌注到掌心的银光里。

　　掌心的银光开始扭动。它不再是一团散乱的光了，而是有了方向，有了形状。光在掌心里拉长，从圆形变成了椭圆形，从椭圆形变成了长方形。长方形的一头开始变尖，另一头开始变圆。变尖的那一头是刀尖，变圆的那一头是刀柄。

　　光在扭动，在挣扎，像一条被按住了头的蛇。它想变成刀的形状，但源力还不够稳定，形状在不停地变化——刀尖变钝了，刀柄变尖了，刀刃弯了，刀背歪了。每一次变化都让陆崖的心跳快一拍，他怕光会散掉，怕凝刀会失败。

　　但他没有停。他把更多的源力从肚子里引到掌心，像往火堆里添柴。掌心的光越来越亮，从淡银色变成了亮银色，从亮银色变成了近乎白色的、刺目的光。光在掌心里跳动，像一颗快要爆炸的星星。

　　慢慢地，光稳定了下来。

　　它不再扭动了。它有了一个固定的形状——长，窄，一头尖，一头圆。尖的那头是刀尖，圆的那头是刀柄。刀刃的一侧是直的，刀背的一侧有一道微微的弧线。整个形状大约有手指那么长，比他在碎片里看见的那把刀小了很多，但比例是对的，轮廓是对的。

　　一把小刀，在他掌心里成形了。

　　很短，只有手指长，但确实是刀的形状。刀刃上有银色的光在流动，像水在刀刃上滑动。刀柄上有一圈一圈的纹路，像缠上去的银丝。刀尖很尖，尖得他能感觉到那种锋利的质感——不是真的锋利，而是一种源力上的锋利，像一根针，能刺穿一切。

　　他睁大了眼睛，看着手心里这把银色的、发着光的小刀。他的心跳得很快，快得像要从胸腔里跳出来。他的手在微微发抖，不是害怕，是兴奋，是一种“我做到了”之后的余震。

　　他试着握紧拳头。

　　手指合拢的瞬间，小刀碎了。

　　光从他的指缝间绽开，像一颗银色的烟花，在空气中散成无数细小的光点，然后慢慢暗下去，消失了。掌心里什么都没有了，只有残余的温度和一丝丝源力的余韵。

　　他的手空了。

　　四

　　他愣愣地看着自己的手心，手心还是热的，但光没有了，刀也没有了。

　　“碎了。”他说，声音里有一丝失落。

　　老钟坐在石墩上，看着他的手心，点了点头。脸上没有失望，也没有惊讶，只有一种平静的、像湖水一样的表情。

　　“不错。”老钟说，“再练。”

　　“可是我——”

　　“你第一次凝刀，能凝出来就不错了。碎了是正常的。碎一百次，一千次，一万次，只要有一次不碎，你就成功了。”老钟的声音很平，但每一个字都很有分量，“你以为源纹化形是一天就能学会的？我当年凝细丝用了三个月，凝刀用了两年。你才练了不到一个月，能凝出一把刀的雏形，已经是天分了。”

　　陆崖低下头，又看了看自己的手心。手心还是热的，掌纹里还残留着一丝丝银色的余韵，很淡，像被水冲过的墨迹。他把手指蜷起来，又伸直，再蜷起来，再伸直。手指很灵活，没有受伤，没有僵硬。源力没有反噬，凝刀的过程是安全的。

　　“钟叔，我再试一次。”他说。

　　“试吧。我在这儿看着。”

　　陆崖深吸了一口气，重新盘好腿，挺直腰背，把双手放在膝盖上。他闭上眼睛，把注意力重新放回肚子里那团热气上。

　　那团热气比刚才小了一些，从碗口大缩成了拳头大，颜色也从浅银色变成了暗银色。凝刀消耗了大量的源力，比他预想的还要多。但他没有停下来。他把剩下的源力全部引到了右手掌心。

　　掌心又开始发热。光从皮肤下面渗出来，银色的，比刚才淡了一些，但还是亮的。他再次想象刀的形状——长，窄，尖，刃，柄。他把那些感觉灌注到光里，让光自己去生长，去成形。

　　光扭动着，拉长着，变窄着。刀尖出现了，刀柄出现了，刀刃和刀背的弧线也出现了。这一次比上一次快了一些，光稳定下来的时间更短了，形状也更精确了。一把小刀再次在他掌心里成形，和刚才那把差不多大小，但刀尖更尖，刀刃更直。

　　他看着那把刀，看了几息。这次他没有急着握拳，而是试着让刀在掌心里多停留一会儿。他感觉着刀的重量——不重，但有一种实在的、沉甸甸的感觉，像手里真的握着一把用银子打的小刀。他感觉着刀的温度——凉的，和掌心的热形成对比，像一块冰放在火上。他感觉着刀的震动——它在微微颤动，发出一种极细微的、像蜜蜂振翅的嗡嗡声，和碎片里的声音一模一样。

　　他试着动了动手指。手指动的时候，刀也跟着动了一下，像一个听话的宠物。他把刀从掌心移到指尖，让刀悬在食指上方，像一根银色的针。刀在指尖上旋转了一下，然后掉下来，落回掌心里。

　　他笑了。笑着笑着，手指不自觉地蜷了一下，刀又碎了。光散开，消失在空气中。

　　“又碎了。”他说，但这次语气里没有失落，只有一种“还差一点”的不甘心。

　　“再练。”老钟说。

　　五

　　陆崖又练了四次。

　　第一次，刀成形了，但刀尖是圆的，不像刀，像一根短棍。他试着调整源力的分布，让更多的源力集中到刀尖，刀尖慢慢变尖了，但刀刃又弯了。他调整了三次，刀的形状才勉强像个样子。然后他一激动，握了一下拳头，刀碎了。

　　第二次，刀成形得很快，形状也比前两次好。他试着用左手去摸那把刀——手指碰到刀的瞬间，感觉像是摸到了一块冰，凉的，滑的，但又不是实物，而是一种介于虚实之间的东西。他的手指穿过了刀身，刀没有碎，但光暗了一些。他把手指收回来，刀又恢复了亮度。他试着把刀从右手换到左手——源力从右手流到左手，刀在空中画了一道弧，落在了左手掌心里。左手掌心的光没有右手强，刀在左手掌心里暗了一些，但形状还在。他高兴了不到三息，刀自己碎了，像是源力不够维持它的形状。

　　第三次，他学聪明了，没有换手，也没有去摸。他就让刀安安静静地躺在右手掌心里，像一条被驯服的银蛇。他数着自己的心跳，数了六十下。六十下之后，刀还在。他数了一百二十下，刀还在。他数了一百八十下，刀开始变暗，刀刃的轮廓开始模糊，像一幅被水浸泡的画。他没有去挽救，让它自然地消散。光一点一点地暗下去，刀一点一点地缩小，最后变成一颗银色的光点，闪了一下，灭了。

　　这一次刀没有碎，是慢慢消失的。他感觉那是一种更自然的、更不浪费源力的方式。就像河水不是突然断流，而是慢慢地、一点一点地干涸。

　　第四次，他试着让刀变大。他把更多的源力引到掌心，让光更亮，让形状更大。刀从手指长变成了手掌长，从手掌长变成了半尺长。半尺长的刀在他掌心里闪闪发光，刀刃上的光像水一样在流动。他把手举起来，刀尖指向天空。穹顶上的绿光照在刀身上，银色的光和绿色的光混在一起，形成一种诡异的、蓝绿相间的颜色。

　　他试着用刀去切一块石头——不是真的切，而是用源力去切。他把刀尖对准脚边的一块碎石，轻轻一划。碎石没有裂开，但表面出现了一道细细的、银色的划痕，像被什么东西烧过一样。那道划痕停留了几息，然后慢慢消失了。

　　他收了刀，没有让它碎。他把源力一点一点地从刀里收回来，刀慢慢地缩小，从半尺长缩成手掌长，从手掌长缩成手指长，从手指长缩成一颗光点，最后缩回了掌心，消失了。

　　他长长地吐了一口气。

　　六

　　老钟一直在旁边看着，没有说话。他的眼睛浑浊，但一直盯着陆崖的手，盯着那团银色的光，盯着那把从无到有、从小到大、从实到虚的刀。他的脸上没有表情，但他的手指在膝盖上轻轻地敲着，一下，一下，像是在打拍子。

　　陆崖收了功，把双手放在膝盖上，手心朝上。掌心还是热的，银色的余韵在掌纹里慢慢地消散，像退潮的海水。

　　“钟叔，我练了四次。第一次碎了，第二次碎了，第三次慢慢没了，第四次收回来了。”陆崖说，声音有些喘，是源力消耗过度的那种喘。

　　老钟点了点头。他沉默了一会儿，然后开口了。

　　“不错。”他说，和刚才一样的两个字。但这一次，他的声音里有了一种不一样的温度，像是冰下面藏着的泉水。

　　“你第四次那把刀，已经有了雏形。半尺长，刀尖能划石。虽然划不深，但能留下痕迹。这说明你的源力已经足够外放成刃了。剩下的就是练，练到刀不碎，练到刀不灭，练到你想让它什么时候灭它就什么时候灭。”

　　“钟叔，那把刀有什么用？”陆崖问，“它能切石头，能切人吗？”

　　老钟看了他一眼。那一眼很长，像是在掂量一个问题该不该回答。

　　“能。”老钟说，“源纹化形的刀，不是普通的刀。它切的不是肉，是源纹。一刀下去，切断的不是血管，是源脉。一个人的源脉被切断了，他的源力就废了，再也练不了功。”

　　陆崖的心里咯噔了一下。切断源脉。那不是杀人，是废人。比杀人更狠。杀人是一了百了，废人是让你活着，但生不如死。

　　“陈骨的源脉……”陆崖刚开口，就被老钟打断了。

　　“不要想陈骨。你现在这把刀，连他的探测石都切不动。你要练到刀有一尺长，刀刃上的光不闪不灭，才能伤到他的皮毛。你要练到刀有三尺长，刀光能离体飞出，才能和他的源纹抗衡。”

　　三尺长。刀光离体。陆崖看了看自己的手。他现在只能凝出半尺长的刀，而且还不能维持太久。三尺长，是他现在的六倍。他不知道要练多久才能达到那个境界。一个月？一年？十年？

　　“钟叔，我练。”

　　“我知道你会练。”老钟从石墩上站起来，拿起铁钎，拄着它，站稳了。他的腿在发抖，膝盖在打颤，但他站住了。

　　“我该走了。”老钟说，“猴三今天可能还会来。我不能让他们看见我和你在一起。”

　　“钟叔，你回穹顶边缘？”

　　“嗯。棚子里冷，但安全。你不用担心我。”

　　老钟转过身，拄着铁钎，一步一步地往回走。走了几步，停下来，没有回头。

　　“阿崖。”

　　“嗯。”

　　“你的刀是银色的。银色是最稀有的颜色。不要浪费了。”

　　然后他继续走了。铁钎戳在地上，发出笃、笃、笃的声音，越来越远，越来越轻。

　　陆崖站在空地上，看着老钟的背影消失在废弃石屋的阴影里。他的手心里还残留着刀的温度和银光的余韵。他低下头，看了看自己的掌心。掌心里什么都没有，但他知道，只要他想，那把刀就会出来。

　　他盘腿坐回地上，没有收功。他把双手放在膝盖上，闭上眼睛，继续练。

　　吸四拍，屏四拍，呼六拍，停两拍。

　　源力在身体里循环，一圈，两圈，三圈。肚子里的那团热气从拳头大变成了碗口大，从碗口大变成了盆口大。银色的光从他的胸口亮起来，从他的手臂亮起来，从他的掌心亮起来。

　　他把光聚在右手掌心，想着刀的形状。

　　刀出来了。

　　半尺长，银色的，刀刃上光在流动。这一次，他没有急着去试刀，也没有急着去收刀。他就让刀躺在掌心里，像一条被驯服的银蛇。他看着刀，刀看着他。

　　他试着让刀变大。源力从掌心涌出来，刀慢慢地伸长，从半尺变成了六寸，从六寸变成了七寸，从七寸变成了八寸。八寸的时候，刀刃开始发抖，像一根被拉得太长的橡皮筋。他没有继续，让刀停在八寸。

　　八寸。比刚才多了三寸。

　　他把刀收了回去，没有让它碎。源力一点一点地从刀里抽回来，刀慢慢地缩小，从八寸缩到半尺，从半尺缩到手指长，从手指长缩成一颗光点，最后消失了。

　　他睁开眼睛，看了看穹顶。穹顶上的幽光石从翠绿变成了暗绿——天要黑了。他在空地上练了整整一天。

　　他站起来，拍了拍裤子上的灰，朝镇子的方向走去。脚步比平时轻，身体比平时轻，但脑子里装的东西比平时重了很多。

　　山，河，人，刀。景霄天，万象归一，源纹化形。银色的源纹，半尺长的刀，八寸长的刀，三尺长的刀。陈骨的黑色漩涡，老钟的灰色源纹，石狗胸口的微弱星光。

　　他走回住处，推开门，闩上门闩，躺在石床上。他没有练功，他的源力已经消耗得差不多了。他把双手叠放在肚子上，感受着那团热气在慢慢地、一点一点地恢复。

　　他盯着屋顶那个洞。洞口里的绿光还是那么惨淡。但他知道，在那些绿光之上，在穹顶之上，在云层之上，有一座九层塔，有一条银色的河，有一个人站在山崖上，手里握着一把银色的刀。

　　那个人在等他。

　　他闭上眼睛。

　　“姐。”他小声说。

　　没有人回答。

　　他翻了个身，面朝墙壁，把手伸进空荡荡的墙缝里。碎片和灰币都不在那里了，但它们在他心里。

　　“我会上去的。”他说。

　　然后他闭上了眼睛，很快就睡着了。

　　梦里没有银色的河，没有发光的人，没有晶核。他梦见自己站在一块空地上，手里握着一把银色的刀。刀很长，有三尺长，刀光从刀刃上射出来，像一道银色的闪电。

　　他把刀举过头顶，朝着穹顶的方向，劈了下去。

　　穹顶裂开了一条缝，缝隙里透出白色的、刺目的光。

　　然后他醒了。

　　屋顶洞里还是那一点绿光，天还没亮。他的手还放在肚子上，肚子里那团热气还在旋转。

　　他坐起来，穿上褂子，扣好扣子，推开门，走了出去。

　　穹顶上的幽光石从深黑变成了墨绿。新的一天开始了。

　　他要再去空地。再练。再凝刀。再变长。再变强。

　　他走在碎石路上，步子很稳，很快。

　　手心里，银光在跳动。!!！